In schwarz gekleidet, düster und ausdruckslos ist das Gesicht der Witwe, als sie das Zelt verlässt. Bedächtig schreitet sie zur Wand mit den bunten Zetteln. Wortlos, mit kalten Augen blickt sie auf die Wand, dann holt sie ein Pergament heraus und heftet den nach altem Blut und getrocknetem Gift stinkenden Wisch darunter.
Nachruf!!!
Ich die Witwe, gedenke hiermit dem verblichenen Vicroar Silverskin. Er war die Erntemaschine unter den Kopfabschneidern. Das Grauen und der Albtraum einiger Milchgesichter. So manch göttliches Wesen musste sich hin und wieder geschlagen geben, Angesichts seiner Hartnäckigkeit. Eine große Geschichte ist zu Ende gegangen und wird als Sage weiter leben. Eure Enkel werden Nachts unter die Betten schauen, eure Weiber werden sich auf der Straße ängstlich herum drehen. Sein Ruf und sein Geist wird euch weiter zittern lassen.
Es wird auf ewig ein Teil von ihm in jedem PK auf Sigena weiter leben.
Traurig schüttelt die Witwe den Kopf und dreht sich herum und geht wieder in ihr Zelt, um sich dort mordsmäßig die Kante zu geben.